[Songtext zu „TERRORBARS FREESTYLE“]
[Part]
Ich hoffe, Gott kann mir verzeih'n, ich schaff' es selber nicht
Was bringt die Sonne in deinem Herzen, wenn du voll Kälte bist
Welcher Name fällt dir ein, wenn man von Helden spricht?
Meine Idole hatten Freigang oder Meldepflicht
Fick deine Weltansicht, du bist ein Hurensohn
Sag deinem Vater, er soll deiner Mutter Blumen hol'n
Vierzig Schüsse (Duh, duh, duh) und die ganze Szene liegt im Schottergraben
In meinem Block gibt's kein'n Applaus für eure Pop-Balladen
Ich kam im Viertel rum und kenn' die Blicke hier
Es geht um Batzen und Moneten, darum ficken wir
Jeden, der etwas besitzt, das wir noch haben woll'n
Ich sah keinen Lehrer je im dicken Wagen roll'n
Gestern musste ich mich noch für meine Sorgen schäm'n
Heute kann ich zwischen Sportcoupé und Porsche wähl'n
Hab' gelernt, das Leben schenkt mir nicht nur Orchideen
Und vierzig Mille passen niemals in ein Portemonnaie (Niemals)
Versuch mein Brot zu nehm'n, du landest in der Not-OP
Ich hör' nicht länger zu, wenn es nicht um Kohle geht
Park' den schwarzen S-Coupé vor dem Bankgebäude
Ich mein' schwarz wie die Zähne eurer Junkie-Bräute (Ah)
Schöne Grüße aus dem Pumakäfig
Rapper schminken sich und haben einen Schwulenfetisch
Mach' das Geld mit meinen Brüdern aus dem Kaukasus
Und zum Candle-Light fahr'n wir in den Saunaclub
Ich bin King und mach' Welle wie die Atlantikküste
Dein ganzes Kapital hängt an einer Junkiespritze
Bin kein Freund von niemand, aber Feind von jedem
Sind wir beide fertig, brauchst du Pussy Beinprothesen
Sie werden ausradiert wie Bleistiftskizzen
Von Jungs die mit einem Stich schlitzen wie nach Haifischbissen
Ich krempel' diese Szene jetzt auf links
Was sind Klicks, wenn du aus 'ner Pfütze Regenwasser trinkst?
Nicht El Chapo – El Padrino, so wie Al Pacino
Wenn du mich siehst, suchst du hektisch die Zentralverriegelung
Kein Tätowierer, aber steche mit Motiv zu
Mein Körper ist vom Knast, doch die Fresse ist von GQ
Es geht um Euros, Autos und um Titelkämpfe
Ich wollt immer nur nach oben auf die Siegertreppe
Ein Meter neunzig, schwarze Haare und zwei Riesenhände
Ich bin F. Nazizi – Street-Legende
[Part]
Ich hoffe, Gott kann mir verzeih'n, ich schaff' es selber nicht
Was bringt die Sonne in deinem Herzen, wenn du voll Kälte bist
Welcher Name fällt dir ein, wenn man von Helden spricht?
Meine Idole hatten Freigang oder Meldepflicht
Fick deine Weltansicht, du bist ein Hurensohn
Sag deinem Vater, er soll deiner Mutter Blumen hol'n
Vierzig Schüsse (Duh, duh, duh) und die ganze Szene liegt im Schottergraben
In meinem Block gibt's kein'n Applaus für eure Pop-Balladen
Ich kam im Viertel rum und kenn' die Blicke hier
Es geht um Batzen und Moneten, darum ficken wir
Jeden, der etwas besitzt, das wir noch haben woll'n
Ich sah keinen Lehrer je im dicken Wagen roll'n
Gestern musste ich mich noch für meine Sorgen schäm'n
Heute kann ich zwischen Sportcoupé und Porsche wähl'n
Hab' gelernt, das Leben schenkt mir nicht nur Orchideen
Und vierzig Mille passen niemals in ein Portemonnaie (Niemals)
Versuch mein Brot zu nehm'n, du landest in der Not-OP
Ich hör' nicht länger zu, wenn es nicht um Kohle geht
Park' den schwarzen S-Coupé vor dem Bankgebäude
Ich mein' schwarz wie die Zähne eurer Junkie-Bräute (Ah)
Schöne Grüße aus dem Pumakäfig
Rapper schminken sich und haben einen Schwulenfetisch
Mach' das Geld mit meinen Brüdern aus dem Kaukasus
Und zum Candle-Light fahr'n wir in den Saunaclub
Ich bin King und mach' Welle wie die Atlantikküste
Dein ganzes Kapital hängt an einer Junkiespritze
Bin kein Freund von niemand, aber Feind von jedem
Sind wir beide fertig, brauchst du Pussy Beinprothesen
Sie werden ausradiert wie Bleistiftskizzen
Von Jungs die mit einem Stich schlitzen wie nach Haifischbissen
Ich krempel' diese Szene jetzt auf links
Was sind Klicks, wenn du aus 'ner Pfütze Regenwasser trinkst?
Nicht El Chapo – El Padrino, so wie Al Pacino
Wenn du mich siehst, suchst du hektisch die Zentralverriegelung
Kein Tätowierer, aber steche mit Motiv zu
Mein Körper ist vom Knast, doch die Fresse ist von GQ
Es geht um Euros, Autos und um Titelkämpfe
Ich wollt immer nur nach oben auf die Siegertreppe
Ein Meter neunzig, schwarze Haare und zwei Riesenhände
Ich bin F. Nazizi – Street-Legende
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