[Letra de “Tejidos”]
[Verso 1]
I-ma-gina haber pasado la vida en un cuarto oscuro
Y que en un momento dado agujerearan las paredes
Así el ser humano vio el firmamento lleno de puntos
Y entendió que todos juntos entretejerían redes
Y tejidos. Y miramos nuestros tejidos
Vimos redes formadas de millones de puntos vivos
Y al fin lo entendimos: (“No somos ni el final ni el principio”)
Solo un punto indefinido más en mitad del camino (Oh)
Nos per-dimos como marinos sin estrellas polares
Cartógrafos con brújulas sin puntos cardinales
("Sin verdades") como contestar sobre algo que no sabes
Maquillando el desconocimiento con ambigüedades
Sin ver que cada supuesto invento de la humanidad
No era más que el descubrimiento de una forma universal
Y que el fractal se repite, ("todo converge")
Quién iba a inventar la rueda si hasta las galaxias giran sobre un eje
Sé humilde, ni tus átomos te pertenecen
Cuando sigan su viaje y te dejen, dales las gracias
El que es consciente de la suerte que tuvo frente a lo inerte
Ante la muerte no siente miedo alguno, sino nostalgia
[Verso 1]
I-ma-gina haber pasado la vida en un cuarto oscuro
Y que en un momento dado agujerearan las paredes
Así el ser humano vio el firmamento lleno de puntos
Y entendió que todos juntos entretejerían redes
Y tejidos. Y miramos nuestros tejidos
Vimos redes formadas de millones de puntos vivos
Y al fin lo entendimos: (“No somos ni el final ni el principio”)
Solo un punto indefinido más en mitad del camino (Oh)
Nos per-dimos como marinos sin estrellas polares
Cartógrafos con brújulas sin puntos cardinales
("Sin verdades") como contestar sobre algo que no sabes
Maquillando el desconocimiento con ambigüedades
Sin ver que cada supuesto invento de la humanidad
No era más que el descubrimiento de una forma universal
Y que el fractal se repite, ("todo converge")
Quién iba a inventar la rueda si hasta las galaxias giran sobre un eje
Sé humilde, ni tus átomos te pertenecen
Cuando sigan su viaje y te dejen, dales las gracias
El que es consciente de la suerte que tuvo frente a lo inerte
Ante la muerte no siente miedo alguno, sino nostalgia
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