Hundert große Kinder Julia Engelmann

Draußen auf dem Schulhof toben 100 Kinder, in der großen Pause und sind richtig laut.
Ich sitz' hier am Schreibtisch, drinnen in der Firma, träume von zu Hause, schau' zu ihnen raus.
Sie brüllen und schreien, springen über Seile, fallen hin, weinen, stehen wieder auf.
Sie sammeln Steine, spielen sich Streiche, sind bunt gekleidet, trinken Kakao.
Sie singen Lieder, rennen um die Wette, trinken vom Regen, atmen den Wind.
Sie spielen fliegen, fangen, verstecken, Ball ohne Regeln, Mutter und Kind.
Sie halten Händchen, staunen über Märchen, hüpfen auf Kästchen, brauchen kein Geld.
Kichern und quengeln, wühlen in der Erde, ohne zu denken sind sie sie selbst.
Sie glauben an Elfen, glauben den Eltern und an Gespenster, glauben an Gott.
Fühlen sich geborgen, planen kein morgen, haben keine Sorgen.
Oder doch?
Doch!
Denn Kind Nummer 101 steht abseits in der Ecke und weint.
Wär' gerne erwachsen, fühlt sich allein'.
Jung sein ist nämlich nicht immer nur leicht.

Drinnen in der Firma sitzen 100 Schlipse, starren auf den Bildschirm, tragen alle grau.
Wir haben krumme Rücken, tauschen dunkle Blicke, schielen auf die Fitbits, keiner hier ist laut.
Wir warten auf die Pause, warten auf den Urlaub, warten auf das Leben, warten aufs' Gehalt.
Haben Angst vorm krank sein, haben Angst vor Falten, haben Angst vor Zucker, haben Angst vor Zeit.
Wir sind nie zufrieden, wir sind immer skeptisch, neidisch, kritisch depri, unruhig und gestresst.
Rauchen, trinken, essen, Kaffee, Handy, Netflix, wollen uns vergessen, wollen gerne weg.
Wir reden übers' Wetter, reden über andere, übers effizient sein, reden übers Geld.
Wir glauben an Zahlen, Macht, Erfolg und Leistung, Schönheit und Pilates. Nur nicht an uns selbst.

Und draußen auf dem Schulhof toben 100 Kinder, in der großen Pause, schwelgen in Magie.
Ich sitz' hier am Schreibtisch, frag' mich was passiert ist, schließlich war ich früher auch mal so wie sie.