Tour de Francia Vetusta Morla

En la playa y con honores
Enterramos los relojes
Funeral por el despertador
Luego, en un corcel ciclista
Damos vueltas a la isla
Y no hay podio para el vencedor
Escribieron nuestros nombres
Con brochazos blancos y al revés
Igual que en Tourmalet
Lanzados por un mes, van
Perdidos en el pelotón
Salvados a contrarreloj
En brazos del sofá, van
Nadando en contrapedal
Hundidos en la general
Pero a flote
Cromos, naipes, sombras, siestas
Libros viejos y una gesta
Que se asoma en el televisor
Reinas en el chiringuito
Miran a un señor bajito
Que dejó en la arena su maillot
Carne de meta volante
Flota de medusas al sprint
Agosto llega al fin
Septiembre ya está aquí, van
Perdidos en el pelotón
Salvados a contrarreloj
En brazos del sofá, van
Nadando en contrapedal
Hundidos en la general
Pero a flote
Quince eneros después
Ya con julio en ciernes
No dan para más los pies
Y nos quema un sol ausente, inerte
Mientras van ya
Bajando el puerto de las tres
Con diarios del ochenta y seis
Guardando el pecho, y van, van
Quedando fuera de control
Repiten la misma canción
Sin ver París, y van, y van
Perdidos en el pelotón
Salvados a contrarreloj
En brazos del sofá, van
Nadando en contrapedal
Hundidos en la general
Pero a flote
Antihéroes