Venerdì Santo Francesco Guccini

Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera
Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto
Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
O forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera

Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori, amore, fra le mie braccia
Poi viene sera, resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...

Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera
Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto
Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
O forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera

Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori, amore, fra le mie braccia
Poi viene sera, resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...