Ich will mit dir samstags bei der Post anstehen Julia Engelmann

Siehst du es mir nicht an?
Dass ich gar nicht anders kann,
als zu denken: Wo kommst du denn her?
Wann nimmst du meine Hand?

Siehst du es mir nicht an?
Wenn ich immer frage,
wann wir zwei uns denn wiedersehen.
Bis morgen ist zu lang!

Siehst du es mir denn nicht an?
Meine Sehnsucht und die Angst?
Sitzen in jedem Restaurant,
noch bis es schließt, dann auf 'ner Bank.

Es müsste längst in Neonleuchtschrift
in meinen braunen Augen stehen,
was ich mit dir machen will,
steht zwischen allen Zeilen.
Du müsstest längst die LEDs
an meiner Stirn als Times Square sehen,
was ich mit dir machen will,
betrifft allein uns beide.

Ich will mit dir
samstags beider Post anstehen,
beim schlechten Italiener essen,
ohne Wasser wandern gehen,
im Motorboot die Wellen brechen.
Ich will mit dir
bergauf Waldweg Fahrrad fahren,
durch Regen laufen, Halsweh kriegen,
Bahnkontrollenstrafgeld zahlen,
mit Höhenangst in Höhen fliegen.