La Rose, La Bouteille, Et La Poignée De Mains Georges Brassens

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Cette rose avait glissé de
La gerbe qu'un héros gâteux
Portait au monument aux Morts

Comme tous les gens levaient leurs
Yeux pour voir hisser les couleurs
Je la recueillis sans remords

Et je repris ma route et m'en allai quérir
Au p'tit bonheur la chance, un corsage à fleurir
Car c'est une des pir's perversions qui soient
Que de garder une rose par-devers soi

La première à qui je l'offris
Tourna la tête avec mépris
La deuxième s'enfuit et court
Encore en criant "Au secours!"

Si la troisième m'a donné
Un coup d'ombrelle sur le nez
La quatrième, c'est plus méchant
Se mit en quête d'un agent

Car, aujourd'hui, c'est saugrenu
Sans être louche, on ne peut pas
Fleurir de belles inconnu's