À cette terre César Franck

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À cette terre, où l'on ploie
Sa tente au déclin du jour
Ne demande pas la joie
Contente-toi de l'amour!

Excepté lui, tout s'efface
La vie est un sombre lieu
Où chaque chose qui passe
Ébauche l'homme pour Dieu

L'homme est l'arbre à qui la sève
Manque avant qu'il soit en fleur
Son sort jamais ne s'achève
Que du côté du malheur

Tous cherchent la joie ensеmble;
L'esprit rit à tout venant;
Chacun tеnd sa main qui tremble
Vers quelque objet rayonnant

Mais vers toute âme, humble ou fière
Le malheur monte à pas lourds
Comme un spectre aux pieds de pierre;
Le reste flotte toujours!

Tout nous manque, hormis la peine!
Le bonheur, pour l'homme en pleurs
N'est qu'une figure vaine
De choses qui sont ailleurs